Jahresrückblick 2023: Mein Lebensfaden geht heuer durch viele Nadelöhre

Rückblickend haben wir heuer dicke Fäden durch kleine Nadelöhre gefädelt. Dazu wirst du im Jahresrückblick 2023 ein paar Stellen finden. Gut in eine Schublade einzuordnen ist unser Jahr 2023 nicht. Ich stelle klar und deutlich fest: Danke. Ist gut jetzt. Veränderungswelle ausgerollt. Die Sandkörner ordnen sich neu. Mein Körper, mein Verstand und mein Gefühl hinken hinterher. Der Boden unter unseren Füßen ist fast ganz neu. Nur wir sind noch wir. Mitten im Leben. Wir haben aus ganzem Herzen gelacht, bitter geweint und wütend getobt. Irgendwann haben wir uns beruhigt, Punkt für Punkt abgearbeitet und neu begonnen. Im Rückblick wirkt vieles schon wieder folgerichtig und logisch.

War für 2023 alles geplant? War es nicht. Rückblickend lässt sich eine Struktur erkennen.

Gemeinschaft: Auf die Form des Zusammenlebens kommt es an. Wir haben unsere noch nicht gefunden. Ob es sie überhaupt gibt? Ich möchte diese turbulente, beseelte und anstrengende Zeit in einem Gemeinschaftsprojekt in Mittelkärnten nicht missen, weil wir dazu gelernt haben. Nicht theoretisch, sondern mit Hirn und Herz.

Jahresreisepläne: Das war wohl nix. Tagesausflüge zu unseren südlichen Nachbarn in Italien und Slowenien haben einen überraschenden Charme.

Gemeinschaftsgalerie und Werkraum: Selten so krachend gescheitert. Autsch, das hat so knapp nach dem Auszug aus einer Gemeinschaft böse weh getan. Und wertvolle Erkenntnisse für mich gebracht. Ich freue mich auf deren Umsetzung 2024.

Ruhe nach dem Sturm: Gut. Wir haben heuer kein neues Haus gebaut. Nur die anderen ein bisschen weiter ausgebaut. Nicht mal eine Gartenhütte für die Tinyhäuser am neuen Platz war drin. Der Sommer war heiß und ruhig. Das restliche Jahr – bewegend.

Ausbildung Spiel- und Theaterpädagogin: Ich fühle mich ein bisschen unprofessionell ohne zertifizierte Ausbildung. Also mache ich endlich eine. Dazu muss ich viele Male nach Krems an der Donau fahren. Und freue mich jedes Mal, wenn ich bei meiner Tochter in Wien übernachten darf, die erwachsenen Kinder besuche und Zeit auf Augenhöhe mit ihnen verbringe.

1. War für 2023 alles geplant? War es nicht. Rückblickend lässt sich eine Struktur erkennen.
   1. Mein peinlichster Moment und was ich daraus lerne
   2. Ein Zirkuswagen geht auf Reisen
   3. Leben in Gemeinschaft. Sind wir gemeinschaftsfähig?
   4. Tagesreisen in Italien und Slowenien
   5. Besuch der alten Dame. In der Kleinstadt meiner Kindheit.
   6. Cyanotypie und schreiben in Gemeinschaft
   7. Sag Theaterpädagogin zu mir!
   8. Rattenträume und andere Wahrheiten
   9. Ateliers. Eine Sache der Flexibilität.
   10. Musik. Singen verleiht meiner Seele Flügel.
   11. Wurzeln. Und eine künstlerische Heimat in Prag.
   12. Die Sache mit dem Geld

Mein peinlichster Moment und was ich daraus lerne

Als ich heuer im Mai an meinem Arbeitsfreitag in die Vereinsgalerie starte, bin ich frohen Mutes. Ich habe Kundinnen versprochen, dass sie einfache Stickereien aus Fotos oder Zeichnungen erschaffen können. Und nein, sie brauchen nichts mitbringen. Ich habe genug Material und versorge sie gern.

Effizient wie ich bin packe ich auch gleich das Arbeitsmaterial für die Kinder des Sockenhandpuppenworkshop für den darauffolgenden Tag ein. Da nie sicher ist, wo ich am Freitag parken kann, transportiere ich das Arbeitsmaterial in tragepraktischen RAPUNZEL-Plastiktaschen. Die Taschen sind schön groß, leuchtend grasgrün mit bunten Aufdrucken. Und nicht mehr ganz taufrisch.

Als ich die Galerie mit Armen voller Säcke betrete, stehe ich vollkommen überraschend in einer Fotogalerie. Staffeleien über Staffeleien mit Fotografien. Der Arbeitstisch ist ein nüchterner Verkaufsstand für einen Fotoband, Visitkarten, Sektgläsern. Alles sehr edel.

Auftritt des italienischen Fotografenkünstlers. Elegant. Und klar. Er hat den Raum zwei Tage gebucht. Ich kann keine Workshops abhalten. Ich möchte mit meinen grünen Plastiksäcken im Erdboden versinken. Ich sage meinen Interessentinnen ab. Es kommt zu einem emotionalen Dialogwechsel mit der Betreiberin. Zu einer wortreichen Entschuldigung wegen der Doppelbuchung und der fehlenden Kommunikation.

Meine Erkenntnis? So behandle ich die zarte Pflanze der Künstlerin in mir nicht. Ab sofort kümmere ich mich zuallererst um mein Künstlerinnen-Business. Und erst in einem zweiten Schritt um ein Netzwerk, das mein Wirken unterstützt und nicht unterschätzt. Lernen auf hohem Niveau.

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Ein Zirkuswagen geht auf Reisen

Eigentlich sollte ein Zirkuswagen mit dem Traktor ganz leicht durch das Land zu ziehen sein. Liest mensch auf Social Media Plattformen. Als wir im Frühling den Vater einer Freundin bitten, das rollende Haus für uns zu transportieren, schaut er sich das Untergestell, den sogenannten Trailer, genauer an. Wird nachdenklich. Ich zeige ihm die Reifen, die sogar mir nicht ganz artgerecht vorkommen. Und erwähne dann, dass der Trailer im Zuge der Anfertigung keine Bremsen bekommen hat.

Ganz schnell ist klar: Wir brauchen einen Tieflader. Der Trailer ist viel zu zart gebaut. Die Gelenke sind nicht ausreichend belastbar. Wir sind als Unwissende bei dem Auftrag, uns einen Anhänger schweißen zu lassen, mächtig eingefahren. Jetzt wissen wir mehr. Meine schlaflosen Nächte vor dem Transport waren absolut angebracht. Und doch ist alles gut gegangen. Und wir werden dringend noch jemanden brauchen, der uns im Nachhinein hilft, einiges zu verstärken. Ende gut. Fürs Erste alles gut!

Warum ich mir einen Zirkuswagen gewünscht habe? Bei mir hat das Lesen einer Geschichte über das Fahrende Volk als Kind nachhaltigen Eindruck hinterlassen. Auf sehr vielen Ebenen. Ich bin tief in mir eine Nomadin, eine Reisende. Dieser Zirkuswagen, die Reduktion auf wenig und dafür mehr direkte Verbundenheit mit der Natur, in dem sich das rollende Haus befindet. Das passt gut zu meiner Art, das Leben zu leben. Es ist anders als in der Stadt, wenn ich den vielen Vögeln schon beim Aufwachen dabei zusehe, wie sie Samen von der Kanadischen Goldrute zupfen. Oder an den wild bewegten Haselsträuchern erkenne, wo die Eichhörnchen entlang flitzen. Im Sommer sitze ich morgens auf meiner Miniterrasse, beim ersten Kaffee, und beobachte, wie der Tag erwacht. Für mich ist das ein kleines Paradies.

Ein bisschen sind wir heuer in Sorge, wie sich das mit Sturm und Dauerregen ausgeht. Auch da zeigt sich, dass der intuitiv gewählte Platz ausreichend Schutz bietet. Wir sehen den Sturm, der von den Bergen ins Tal rast. Zumindest heuer waren wir kein einziges Mal betroffen. Überhaupt macht der Millstätter See mit den warmen Quellen ein Klima, das mich stark an den Gardasee erinnert. Das zu beobachten habe ich die nächsten Jahre noch ausreichend Zeit.

Unser Sommer in den beiden Mobilen Häusern ist reine, pure Erholung. Dieses Mal steht der Zirkuswagen im Schatten einer uralten Weide. Keine Chance, dass sich das Haus tagsüber zum Backofen aufheizt. Ich bringe rechtzeitig Insektennetze an, damit ich in der Nacht durchlüften kann. Heuer benötige ich nicht einmal den Ventilator. Jeden Morgen, wenn ich die Türe öffne, räkelt sich Kater Leo auf der Fußmatte und bettelt um sein Frühstück.

Hoffentlich schaffen wir es nächstes Jahr, den Schiffsofen anzuschließen. Dann halte ich in der kalten Jahreszeit länger in meinem Mini-Paradies aus.

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Leben in Gemeinschaft. Sind wir gemeinschaftsfähig?

Als junge Mutter, alleinerziehend mit drei wunderbaren Kindern, in einer Wohnung mit all den Haushaltsgeräten, die eine kleine Familie braucht, bin ich hundertprozentig sicher, dass es eine Lösung für meine Erschöpfung von sechs Jobs und den unsäglichen Schulstundenplänen gibt. Das Leben in Gemeinschaft löst alle Probleme. Alle nutzen ein Gerät, eine Maschine, kochen miteinander, während andere frei haben. Teilen sich die Carearbeit mit den Kindern auf. Und das alles natürlich ganz in Liebe.

Ich recherchiere, sobald das online zu recherchieren ist. Besuche Gemeinschaftstreffen im gesamten deutschsprachigen Raum. Träume mich in diese Lösung hinein. Als wir im alten ehemaligen Gasthaus meines Mannes die Türen für Gemeinschaft öffnen, beziehen wir es auf das Haus und uns, dass es nicht klappt. Zu schlecht teilbar. Die falschen Menschen.

Wir beraten uns lange. Und verkaufen dieses Haus. Mobile Tinyhäuser sind unsere intuitive und verstandesmäßige Lösung, um wieder beweglich zu werden. Wir wissen noch nicht, wohin mit ihnen. Vertrauen voll auf den Prozess. Außerdem liebt mein Mann es, Häuser zu bauen. Mein Sohn springt überraschend ein, als ein Freund ausfällt. Und plötzlich hat das Leben einen Vorschlag für uns. Packt das erste fertige Tinyhouse, zieht es in ein entstehendes Gemeinschaftsprojekt mit geplanter Tinyhouse-Siedlung in Mittelkärnten. Und baut dort den Zirkuswagen weiter. Wir sind Feuer und Flamme und sagen nach anfänglichen Zweifeln zu. Zwei erfahrene Gemeinschaftscoaches aus Siebenlinden bieten ihre Dienste an. Könnte doch gut werden.

Eine sehr bewegte Zeit kommt auf uns zu. Wir lernen, was es wirklich heißt, in einer Gemeinschaft in einem alten Hotel zu leben. Es ist wunderbar und sehr liebevoll, miteinander zu feiern. Projekte umzusetzen. Es entstehen enge und tiefe Verbindungen. Wir verpflichten uns, zusätzlich zu Mietkosten 20 Stunden Gemeinschaftsarbeit einzubringen. Freiwillig. Dazu wöchentliche Gemeinschaftsprozesse, die das Unterste nach oben holen. Bei jeder und jedem. Es gibt Konflikte. Die sind nicht immer liebevoll, die Egos bäumen sich auf. Wir raufen uns zusammen. Es gibt Zeiten, in denen es wie geschmiert läuft. Und es gibt Zeiten, da braucht jeder von uns Rückzug. Menschen kommen. Menschen gehen. Wir bleiben. Wir halten durch.

Die Arbeit wird immer mehr. Vor allem, als wir die leerstehenden Räume im Hotel für Flüchtlinge anbieten. Gut gemeint ist nicht immer gut. Die Arbeit an der Gemeinschaft tritt in den Hintergrund. Von einer Tinyhouse-Siedlung zu träumen wird immer unrealistischer. Im Dezember 2022 ist es nach Grundsatzkonflikten sonnenklar: so wollen wir, so können wir nicht weiterleben. Dieses Projekt ist für etwas anderes als für unseren Traum von Gemeinschaft mit Tinyhouse-Siedlung gedacht. Die Ursprungsintention hinter dem Projekt wird sich nie ändern. Nur wir können etwas verändern. Wir verlassen, einer nach dem anderen, den Ort. Und die Menschen. Eine traurige, eine schwere Zeit.

Mein Fazit? Nach einem erholsamen Sommer wissen wir rückblickend ganz praktisch, dass diese Gemeinschaftsform nicht zu uns passt. Co-Housing ist das Mindeste an Abstand, den wir benötigen, um unsere Wirkformen als Künstler umzusetzen. Umsetzbar zum Beispiel mit unserer Ursprungsidee des Tinyhouse-Dorfes. Gemeinschaft ist für mich derzeit ein erweiterter Begriff: Wir anerkennen unsere sozialen Netzwerke als Gemeinschaft. Unsere regionale Verbundenheit und Zusammenarbeit. So bleibt uns allen genug Luft zum Atmen.

Und weißt du, was so erstaunlich ist? Wir treffen uns mit vielen Menschen aus diesen zwei Jahren. Durch den Gemeinschaftsprozess ist eine besondere Art von Nähe und Vertrautheit entstanden. Auch im Konflikt. Die schönen Erfahrungen sind ebenso präsent wie die überwältigend anstrengenden. Manchmal fühle ich bei solchen Treffen tiefe Wehmut über unser Scheitern. Und zugleich große Erleichterung. Ganz aufgegeben habe ich die Hoffnung auf ein Gemeinschaftsprojekt mit mehr persönlicher Freiheit noch nicht.

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Tagesreisen in Italien und Slowenien

Wir wollen 2023 endlich wieder nach England fahren. Das Geburtstagsfest einer Londoner Cousine meines Mannes steht am Programm. Der Besuch einer Künstlerkollegin ist der andere gute Grund. Wir sagen zu, wie immer mit dem Schlafauto zu kommen und uns vor der Heimfahrt der Geburtstagsgesellschaft anzuschließen. Doch es kommt anders. Unserer Körper und unser Geist ist schon zu Ostern, als wir eigentlich die Blütenpracht in Griechenland bewundern wollen, zu müde und erholungsbedürftig für ein längeres Unterwegssein. Wir wollen lieber ankommen, als schon wieder zu reisen. Wir hören auf unsere Bedürfnisse. Zwei geplatzte Träume. Und weniger Bedauern als befürchtet.

Statt dessen kaufen wir uns Nachschlagewerke, um abenteuerliche Tagesausflüge in die vielen kleinen Täler zu machen, die den Norden Sloweniens und Italiens auszeichnen. Kärnten liegt strategisch sehr günstig. In einer knappen halben Stunde sind wir über jeder Grenze. Und lassen uns in der romanischen oder slawischen Kultur treiben. Wir erkunden das pittoreske und nicht ganz so kleinen Soča-Tal und seine Tröge. Und finden an seinem slowenischen Ende, am Übergang nach Bella Italia, endlich die Colli Orientali wieder, die mein Mann regelmäßig und erfolglos suchte, wenn wir in Cividale sind. Was für eine südliche, mittelalterliche Pracht! Sanfte Hügel, kleine Dörfer und Klöster und Wein, wohin das Auge schaut.

Wir treffen Kärntner Freunde im italienischen Tarcento, die ebenfalls viele Täler kennen und ihre Erfahrungen mit uns teilen. Und wir forschen weiter. Per pedes. Und mit dem Auto. Nie vergesse ich die verwinkelten kleinen italienischen Tunnel, ohne Beleuchtung, mit 360 Grad Kurven im Berg. Die rauschenden türkisen Flüsse, in denen wir uns abkühlen. Die Klammen und Schluchten, in die wir kaum hinunterschauen können. Es geht Hunderte von Metern steil bergab. Die einsamen, autarken Ortschaften in absoluter Alleinlage, ganz oben in den Bergen. Den wunderbar wohlschmeckenden Kaffee in beiden Ländern. Das Gegenteil von verbrannt und sauer. Und viel günstiger als in Österreich. Die Myriaden von Moskitos nach all den Regenfällen. Und die genialste Musik- und Großpuppenveranstaltung, die Slowenien jedes Jahr in Snečnik, mit seinem Wasserschloss im Park, abhält.

Bilder sagen mehr als Worte. Die meisten sind von meinem Liebsten, ich habe heuer im Feuer des Filmens meistens auf Standbilder vergessen. Alexander ergänzt meine Sicht auf die Welt als Fotograf genauso gut wie im restlichen Leben. Enjoy!

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Besuch der alten Dame. In der Kleinstadt meiner Kindheit.

Das schöne Renaissanceschloss in Spittal an der Drau steht noch immer. Im Park meiner Mittagspausen wurden in der Zwischenzeit einige Bäume neu gepflanzt. Der Verkehr knattert, jault und rattert lauter als früher. Trotz Umfahrung. Trotz enger, niedriger und alter Stadttore. Trotz nagelneuer Kreisverkehre. Dies scheint immer noch der kürzeste Weg für viele zu sein. Spittal an der Drau. Oder am Millstätter See, wie mir seinerzeit in Frankreich schon erklärt wird. Der Millstätter See ist ein Stückchen entfernt. Dafür ergießen sich die Flüsse Lieser und Möll in die Drau. Mit Höchstständen, dass einem heuer Hören und Sehen vergeht.

Ich habe punktgenau am Ende unseres Umzuges eine große und überraschende Operation. Meine Ärztin empfiehlt mir ausdrücklich die Abteilung des hiesigen Krankenhauses. Und sie hat vollkommen recht. Alles läuft perfekt.

Danach nehme ich mir vor, diese Stadt unvoreingenommen mit den neugierigen Augen meines Liebsten zu betrachten. Sie mit ihm neu zu erkunden. Wir machen viele Spaziergänge. Freuen uns darüber, dass es einen Together Point für Gebrauchtes gibt. Dass im Schloss feine Kulturveranstaltungen stattfinden. Genießen das kärntnerische, slowenische und italienische Obst- und Gemüseangebot, jeden Donnerstag am Bauernmarkt. Das spürbare Pulsieren der Stadt durch die Studentinnen und Studenten der Fachhochschule. Neue Cafés, die es zu meiner Zeit noch gar nicht gab. Wir testen uns durch die Tassen.

Das für mich noch immer neue Stadthaus meiner Eltern steht seit dem Tod meines Vaters vor 16 Jahren zur Hälfte leer. Mein Bruder nutzte es, um regelmäßig seine Kinder zu treffen. Wir wohnten als Familie ganz im Schatten des Goldecks, bevor wir nach Lendorf übersiedelten. Ich gestehe, dass ich in meiner Kindheit und Jugend von dieser Stadt nicht viel mehr gesehen habe als alles rund um meinen langen Schulweg. Bis auf eine Frau, mit der ich sogar diesen gemeinsamen Schulweg hatte, erkenne ich überhaupt niemanden wieder. Manchmal kommt mir eine weißhaarige Frau bekannter vor als sonst. Oder ein grauhaariger Mann. Es bleibt spannend. Alles neu. Und alles unverändert.

Das Zusammenleben mit meiner Mutter und ihrem süßen Hund Gina gestaltet sich einfacher als gedacht. Wir haben getrennte Küchen, getrennte Bäder, getrennte Wohn- und Lebensräume. Dadurch spießen sich unsere höchst unterschiedlichen Vorstellungen von Ordnung und Schönheit nicht allzu sehr. Unser Zusammenkommen ist freiwillig. Wir kommen einander nach all den Jahren wieder näher als zuvor. Und ich stelle beschämt fest, dass meine Mutter sehr oft einsam gewesen sein muss.

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Cyanotypie und schreiben in Gemeinschaft

Ich weiß, welche Farbe sich Cyan nennt. Hey, ich bin ausgebildete Fotografin. Cyan ist für Fotografinnen eine Art von Blaugrün und im Farbkreis die Komplementärfarbe von Rot. Wie üblich überfliege ich den Text für diese Ausschreibung. Lese etwas von Blau. Und etwas von Druck. Und erwarte einen Blaudruck mit Indigo. Oder so.

Es ist mein ganz persönliches blaues Wunder, als ich mich in einer motivierten Gruppe von Menschen wiederfinde, die an einem Tag in die Technik der Cyanotypie tauchen. Eine Oberfläche wird mit einer Mischung, unter anderem aus lichtempfindlichen Blutlaugensalz, präpariert. Im Halbdunkel mit gepressten Naturschönheiten belegt. Zur Belichtung an die Sonne gebracht und dann gründlich in reinem Wasser ausgewaschen. Was dabei entsteht, ist umwerfend. Die weißen Formen vor unterschiedlichem Berlin-Blau sehen wunderschön aus. Vor allem auf Stoff. Ich bin so beeindruckt.

Romy Pfyhl, unsere Dozentin, erwähnt in einem Nebensatz, dass sie gerne eine Online-Schreibgruppe zu biografischem Schreiben ins Leben rufen möchte. Schwärmt von einer vage Anleitung durch das Buch der Autorin Liane Dirks. Und hat mich am Haken. Wir sind fünf Künstlerinnen aus dem deutschsprachigen Raum, als wir im Frühsommer starten. Wir sind noch immer fünf, jetzt im Dezember. Die neue Sicht auf meine Biografie ist erfrischend und erhellend. Vieles verwandelt sich rückblickend in Stärken. In Wegweiser. In sinnvolle Abschnitte, die mein Leben geformt haben. Schreibend komme ich an einige dunkle Orte. Schreibend komme ich auch wieder heraus. Die Gruppe ist so eine feine Hilfe. Einmal mehr komme ich im Leben drauf, dass mein Schicksal mit dem Schicksal von so vielen Frauen eng verbunden ist. Und so gehen wir einfach weiter, wir fünf.

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Sag Theaterpädagogin zu mir!

Ich habe es geschafft! Meilenstein! Jubel! Abgeschlossen! Seit Herbst bin ich zertifizierte Spiel- und Theaterpädagogin. Die Ausbildung an der kreART in Krems ist kurzweilig. Vielschichtig. Und macht mir Lust auf mehr Praxis. Also schließe ich mich in Villach einer Angewandten Theatergruppe in den Schau.Räumen an. Einmal mehr wird für mich sichtbar, wie viele introvertierte Attitüden ich mit mir herumschleppe. Ich kann aus allem eine Geschichte machen. Mit der Unterstützung von Kindern ganz besonders. Handpuppen für die Hauptfiguren entwickeln. Dialoge schreiben. Hintergründe gestalten, Bühnen und Vordergründe. Doch bitte, wie sehr hindert mich mein Perfektionismus daran, drauflos zu quasseln? Draufloszuspielen, als würde keiner zuschauen? Diese Nuss möchte ich in den nächsten Jahren knacken. Ich freue mich schon auf das nächste Theaterprojekt mit meinen jungen Lehrerinnen und Lehrern, die Aufführungen in den allermeisten Fällen noch als Spiel betrachten.

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Rattenträume und andere Wahrheiten

Ich bin als Kind mit Hunden aufgewachsen. Die einzige Begegnung mit einer Ratte in meiner Kindheit war sehr aufregend. Die Dackelhunde versuchten, eine Ratte aufzustöbern, die sich unter der Holzverkleidung versteckt hatte. Sie fauchte. Sie spuckte. Und vertrieb die drei Musketiere erfolgreich. Was für eine Tapferkeit, was für ein Durchhaltevermögen!

Warum ich persönlich 2020 auf die Ratte gekommen bin, kannst du hier in meinem Blogartikel nachlesen. Ratten inspirieren mich nach wie vor. Sie werden in meinem Atelier immer leichtfüßiger. Fröhlicher. Und frecher.

Und heuer passiert etwas, womit ich selbst nicht gerechnet habe. Wer mir schon eine Weile folgt weiß, dass sich zwischen meinen Wesen und mir immer Geschichten entwickeln. So auch bei der Künstlerin Marianne. In Kürze zusammen gefasst sieht es so aus, dass Marianne nach London zu ihrer Rattenfreundin Sonja muss. Will. Was auch immer. Im Frühsommer erreicht mich der Anruf einer treuen Blogleserin. Marianne zu adoptieren würde ihr so große Freude machen. Wir treffen uns. Und dann erfahre ich, dass Marianne mit dem Ehepaar tatsächlich im Herbst nach St. Yves in Cornwall zieht. St. Yves. Die Künstlerstadt an der Westspitze dieser wunderbaren Insel. Ich bekomme im Winter Fotos von Marianne, wie sie in einem typisch englischen Ohrensessel thront und höchst vergnügt aus ihren Rattenaugen in die Kamera schaut. Sollte ich je daran gezweifelt haben dann wäre jetzt damit Schluss. Träume werden wahr. Sogar die meiner Wesen.

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Ateliers. Eine Sache der Flexibilität.

• Mein bisher schönstes Atelier war ganz bestimmt das selbstgebaute Gartenatelier neben dem ehemaligen Gasthaus meines Mannes. Mit zwei Arbeitstischen, massig Fensterfronten für natürliches Licht. Einem knisternden Kaminofen, meinen Arbeitsbüchern und meinem Bett. Was für eine feine Erinnerung.

• Wenn ich zu Kindern oder Erwachsenen fahre, um kreativ zu arbeiten, packe ich mein Krimskrams in durchsichtige Plastikkisten und gestalte Räume dort, wo ich gebraucht werde. Mittlerweile bin ich gut ausgerüstet und jederzeit einsatzbereit. Ich träume immer noch vom Mobilen Atelier im ausgebauten Bus. Und bin voller Hoffnung, das auch dieser Traum sich erfüllen wird.

• In der Gemeinschaft ziehen wir drei Mal um, bis wir in dem Atelierraum landen, der für alle am stimmigsten ist. Eine Mitbewohnerin borgt mir ihre wunderschönen alten Holzmöbel. Mein riesiger Ahornholztisch ist viele Stunden in der Woche gut umrundet mit werkbegeisterten jungen und älteren Menschen.

• Der Wirkraum mit dem feinen Arbeitstisch in Villach füllt sich heuer von Anfang an nicht so gut, wie ich mir das erhoffe. Mein mobiles Atelier im Nebenraum kommt nur ganz selten zum Einsatz. Mit dem Ende der Zusammenarbeit rückt der Zirkuswagen wieder in die Mitte meiner Betrachtungen. Diesen Sommer arbeite ich hauptsächlich an der frischen Luft. Freiluftatelier unter Sonnenschirm. Mein Material lagert wettersicher im Zirkuswagen, Platz ist mehr als genug. Im späten Herbst packe ich meine Sachen und richte mich in unserer neuen Stadtwohnung ein. Mein Schlafzimmer ist bis unters Dach voll mit Material.

• Fazit: Ich kann überall arbeiten. Sogar in meinem Bett, wenn ich krank bin. Das beweise ich mir vor ein paar Tagen selbst, als mich 40 Grad Fieber k.o. gehen lassen. Am Jahresrückblick und am Laptop schreiben geht auch mit Polsterunterlage.

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Musik. Singen verleiht meiner Seele Flügel.

Reibende Klänge, die sich wieder auflösen. Stimmen, die einander umtanzen. Ein Körper, der durch den Gesang von innen vibriert. Und das alles eingehüllt von einem Klangteppich, der jede Zelle erreicht und auflädt. Das ist Singen für mich. Es gibt eine Zeit in meinem Leben, da verweigere ich jeden familiären Gesang. Das hat seine Gründe. Mit meinen Kindern singe ich wieder. Nur ohne sie vorsingen zu lassen. Vor zwanzig Jahren erlebe ich mich verliebt und jazzsingend auf einer Bühne. So ins kalte Wasser geschmissen werde ich endlich meine Panik vor Auftritten los. Meine Stimme ist ein Geschenk. Es geht gar nicht darum, wie ich mich finde. Sondern ich schenke mich meinem Publikum und gestalte meinen Zuhörerinnen eine schöne Zeit.

In unserer Gemeinschaft der letzten beiden Jahren singen wir immer wieder. Am Feuer. Bei Veranstaltungen. Mehrsprachig. Einstimmig. Und mit den Kindern. Ganz besonders sind für mich die musikalischen Sommerabende mit den Roten-Nasen-Clowns am Feuerplatz der Gemeinschaft. Kurz vor unserem Auszug aus der Gemeinschaft finden wir uns zu sechst um ein Klavier und singen mehrstimmig in einem Ensemble. So richtig herausfordernd. Genau richtig für mich. Ich bin eine Gehörsängerin. Je öfter ich Noten mitlese, desto besser merke ich mir die Abstände der Töne am Papier. Diese Singstunden vermisse ich derzeit sehr. Mal sehen, wie es mit der neuen Singgruppe hier in unserer Nähe wird. Ich werde nächstes Jahr sicher darüber bloggen.

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Wurzeln. Und eine künstlerische Heimat in Prag.

Im Sommer lese ich eine Ankündigung der internationalen Puppenmachergilde NIADA, dass sie zur Ausstellung „Doll Prague Exhibition 2023“ mit Vertreterinnen anreisen. Das goldene Prag. Ich war noch nie in Prag. Meine slowakischen Wurzeln beginnen zu vibrieren. Prag ist für mich das Zentrum einer Region, aus der meine slowakischen Ahnen vor drei Generationen nach Wien und Kärnten einwanderten.

Wir stellen es uns Anfang November so schön vor, von der österreichischen Grenze der Moldau entlang nach Prag zu tuckern. Auch noch das Autobahnpickerl zu sparen und lieber in Prag einen Kaffee mehr zu genießen. Bis Krumau in Tschechien ist die Fahrt ein Traum. Wunderschön verfärbte Herbstbäume. Krumau fast touristenfrei. Und dann auch noch eine spannende Ausstellung.

Dann wird es eintöniger. Frau Googlemaps holt uns folgerichtig rechtzeitig von den Bundesstraßen, sobald sie bemautet sind. Ganz wie in Österreich. Dann durchfahren wir in endlosen Schleifen und auf Nebenstrecken kleine Dörfer. Immer auf Sicht zur schnurgeraden Autobahn. Wir sehen viel Industrie. Abgeerntete Stoppelfelder. Und pechchwarze Regenwolken, die auf uns zukommen.

Dann endlich, nach vielen Stunden, Prag by Night. Mehrspuriger Großstadtverkehr. Ich komme mir vor wie am Gürtel in Wien. Trotz aller Internetreservierung muss Alexander im Hotel noch einmal die ganze Buchung händisch eintragen. Ich bete draußen im Auto, dass ich mit meiner Parkerei am Gehsteig nicht in Konflikt mit der tschechischen Polizei komme. Es gibt keinen einzigen Parkplatz weit und breit. Wie gut, dass wir den im Parkhaus dazu gebucht haben.

Hundemüde trotten wir noch in die Altstadt. Keine fünfzehn Minuten entfernt. Es regnet und regnet. Der Zufall führt uns direkt zum Palais Lucerna. Dort findet am nächsten Tag die Doll Prague Exhibition 2023 statt. Darüber, und was wir noch in Prag erlebt haben, kannst du hier nachlesen.

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Die Sache mit dem Geld

Wie man mit fast 58 Jahren noch einmal aus Glaubenskonzepten rund ums Geld aussteigen kann, ohne den Blick auf die Verteilungsungerechtigkeit zu verlieren? Treten Sie näher, treten Sie ein in einen Prozess des Auflösens von steinharten Glaubenskonzepten, tandarradei:

Eigentlich denke ich im Spätsommer über den Archetypen „Scapegoat“ der Kunstpuppenmacherin Barb Kobe nach. Ich kann mit der Inneren Heilerin etwas anfangen, mit der Hüterin. Mit der Güte und dem Talisman. Aber ein Sündenbock? Weder fühle ich, wie es einem Sündenbock in mir selbst geht. Noch kann ich mir vorstellen, wie er oder sie aussieht. Ich kann nicht einmal ein Wesen zeichnen, das einem Sündenbock ähnlich wäre. 

Es dauert Jahre, bis jemand zu mir sagt: „Naja, wem gibst du denn die Schuld für dein Unsichtbarsein als Künstlerin?“ Und da bäumt es sich plötzlich vor mir auf. Zuerst in Form der Erziehung durch Eltern und Lehrerinnen. Doch das reicht nicht. Es ist das männlich dominierte System, unter dem alle leiden, Männer und Frauen. Mit seinem Leistungs- und Wachstumszwang. Mit seinem Konkurrenzdenken. Und mit dem verteilungsungerechten Geldsystem.

Ich lege sofort los. Gerechter Zorn. Na warte, Sündenbock, jetzt führe ich dich vor! Zuerst entstehen nur die Buchstaben des Wortes SYSTEM. Während eines Theaterprojektes im Herbst lerne ich weibliche Symbole aus allen möglichen gesellschaftlichen Schichten kennen. Ich sticke und nähe sie an die Buchstaben. Sie sollen ihre ganze Symbolkraft auf das Wort übertragen. Auch die Symbole der queeren Szene, der neueste Zankapfel im System, kommt dazu. Weil das Ganze viel zu sauber und adrett aussieht, beginne ich damit, die Oberfläche der Textilien mit Sandpapier und harten Gegenständen zu bearbeiten. Dabei kommt eine ganze Menge gestauter Wut in mir an die Oberfläche. Ich schreibe mich in diesen Wochen durch einige Prozesse durch.

Immer noch ist alles nicht zu meiner inneren Zufriedenheit. Also schütte ich erdige und graue Aquarellfarben über die Stickereien auf der textilen Oberfläche. So passt das jetzt. Sagt meine innere Stimme. Wir weiblichen Wesen bringen unsere Liebe, unsere Kraft, unsere Weiblichkeit zum Ausdruck. Und alles wird beschmutzt und in den Dreck gezogen. Bei einem Flohmarkt finde ich mit Mühe einen Spielzeugpanzer und große Autos. Auch die nähe ich an die Buchstaben.

Ich hänge die Buchstabenfigur an den Wohnzimmertisch, um weitere Informationen und Ideen einzusammeln, die auftauchen. So kommen zwei weibliche Wesen dazu, die mit einem Transparent aus den Buchstaben hängen: „CHANGE“ steht auf dem Transparent. Aus Angst vor dem „SYSTEM“ wird „SYSTEM CHANGE“. Ich komme einer Lösung für mich näher. Zwei nicht näher definierte menschliche Wesen, eine biologische Frau und ein biologischer Mann, klettern an dicken Seilen von unten nach oben. Sie sind das Neue. Sie kommen von unten, nicht von oben. Wie die Graswurzelbewegungen dieser Welt, die mehr und mehr sichtbar werden und wachsen.

Seit dem Beenden dieses Sündenbocks bleibt in meinem Leben kein Stein auf dem anderen. Ich werfe rasch hintereinander Glaubenssätze rund um das Geld und das männliches System aus meinem Leben, die mich blockieren und handlungsunfähig machen, seit ich denken kann. Mir fällt ein Stein vom Herzen. Ich habe derzeit keine Ahnung, wohin mich diese Kraft führen wird. Ich habe große Lust, meine eigene Wirkmächtigkeit als Teil dieser Gesellschaft einzusetzen. Sicher nicht alleine, sondern gemeinsam mit all jenen, die sich bereits auf diesem Weg befinden. 2024, wir kommen!

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Meine 3 liebsten eigenen Blogartikel des Jahres

• Auszug und Einzug: Ein wirbeliger Jahresbeginn hält uns in Atem
• Der späte Sommer und ein Tabuthema: Die heurige Auseinandersetzung mit dem Thema Geldwirtschaft
• Prag und das Paradies: Der November hat Potential, mein Leben zu verändern

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Mein Jahr 2023 in Zahlen

• 970 Follower auf Instagram
• 829 Facebook-Fans
• 18 veröffentlichte Blogartikel

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Was 2023 sonst noch los war

Meine Ziele für 2024

• Jahresthema meiner textilen Kunst: Die Frau in der Gesellschaft. Heute. Gestern. Und vielleicht auch morgen.
• Kunst-Unternehmerin: Ich freue mich auf mein Online-Studium mit und bei den Menschen der Ikonenschmiede. Ich finde für mich 2024 einen ausbaubaren Weg, meine Kunst und meine Traumkunden zusammenzubringen.
• Puppentheater: Einer Miniproduktion habe ich für 2024 bereits zugestimmt. Mit weichen Knien.
• Schule: 2024 gehts zurück zur kreativen Arbeit mit Schulkindern. Es wird wieder eine Schreibwerkstatt und eine Theaterwerkstatt für Neun- und Zehnjährige stattfinden. Ich bin optimistisch, dass uns dieses Jahr kein Virus einen Strich durch Produktionen und Aufführungen macht. Folge mir hier gerne, wenn du zeitnah davon erfahren willst. Ich starte voraussichtlich im Mai.
• Biografiearbeit: Wir schreiben als Kleingruppe von fünf Künstlerinnen weiter. Ich bin gespannt, was noch auf uns wartet. Vorfreude!
• Singen: Ich bin auf der Suche nach einem entstehenden oder bestehenden Vokalensemble in meiner Region. Und ich singe endlich wieder.
• Tanzen: Es gibt keine Sportart, die mich reizt. Außer Tanzen. Auch wenn es derzeit nicht so aussieht, ich finde kommendes Jahr eine Möglichkeit, regelmäßig zu tanzen.
• Cyanotypie: Zwei Freundinnen und ich wagen uns ans blaue Wunder, sobald die Sonne zu Mittag ordentlich Leistung bringt. Ich lese mich im Winter noch tiefer in diese Zauberei ein.
• Reisen: England steht so etwas von auf unserer Bucketlist. Und offenbar die Türkei, um eine ausgewanderte Freundin zu besuchen. Wenn das Floating Castle Festival in Snečnik/SLO wieder stattfindet, sind wir dabei. Vier Tage lang.
• Campingplatz: Ich biete Kindern an, in den Ferien mit mir am Campingplatz kreativ zu arbeiten und dabei sich und ihrem Potenzial zu begegnen. Es könnte sein, dass wir dazu unseren ausgedienten Bus zu einem Kindermagneten umbauen.
• Fotografieren: Das Filmen war heuer so ansprechend, dass ich kaum Fotos gemacht habe. Sie fehlen mir eindeutig. Zum Beispiel beim Jahresrückblick. Das wird nächstes Jahr wieder anders.
• Zirkuswagen: Ich schaffe es heuer vor der kalten Jahreszeit Ende Oktober, den Schiffsofen anzuschließen. Der Innenausbau meines Zirkuswagens beginnt. Unsere Trocken-Trenn-Kompost-Toilette und eine Solardusche werden im Freien installiert.
• Ausstellungen: Egal ob in Austria, in Germany, in Italy oder Slovenia, England oder Turkey – ich besuche Ausstellungen und lasse mich inspirieren.
• Familie: Ich nehme mir mehr Zeit für meine engste Familie. Ich plane das heuer im Kalender ein.

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• Mein Motto für 2024: Ich verlasse mein gemütliches Schneckenhaus immer öfter und werde sichtbar.

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